La luna trae mucha agua.

La luna trae agua mucho agua
y que es la muerte cuando aún no te acude?,
y que es la vida?,
los días son tan largos y la vida tan corta,
te cimbra te sacude
y te agachas a recogerla y se te viene toda encima
te salpica te desparrama te mancha
te agobia
urgido de urgidez y continencia y templanza
desdeñando las añoranzas
me levanto y asiento inmutado y con indiferencia
y me sacudo todas las manchas
amarro mis correas y sigo caminando por los caminos minados
mis huellas no me siguen,
al contrario
me enseñan –te señalan- el sendero (the forbidden path)
mis huellas caminan delante de mí (delante mío)
hacia el sendero hacia ninguna parte
y yo
las sigo ciegamente

armando los pedacitos de vida para tejer los recuerdos
recogiendo los trozos de lagrimas
los remedos de la felicidad
uniéndolos por sus lados dispares
los gargajos de los bolos embarran los pedacitos
recójolos y límpiolos con mi lengua
con mi camisa de seda
con mi torso desnudo
con mi remera sudada, manchada de sangre,
me refriego los ojos para enjugarme las lagrimas
para poder verte mejor
mis dedos cercenados por tu displicencia
intentan tentarte, sentirte, huyes te sigo me sigues,
me santiguo
me maldices
te bendigo

fragmento de las supersticiones:
y ahora, y qué cuando no hay el ahora, cuando el mañana aún no amanece y el ayer no me acuerdo, y qué?, y qué si aún sigo vivo, y qué si aún existo, y qué si mi sombra le estorba a tus ojos, y qué si no se nada, y qué…………………………………………………………?

Villancicos de lamentaciones, canciones de desamor, muñecas rotas, poesía completa, de la que no llegan a mis manos, de la que esta prohibida para los demás, de la inaccesible por las latitudes y por los idiomas y las lenguas, pero más por los prejuicios (si te gusta la poesía entonces eres puto, si te gusta el arte pior, sos mampo), entonces nadie sabe nada, y si sabes te haces pendejo para hacer pendejos a los demás, para que sepan que no sabes (hacerlos saber) (habrá dicho eso paz cuando hablo acerca de los mejicanos en su laberinto de la soledad?, es que no lo he leído), entonces acá nadie sabe nada, y se cumple, la ignorancia me hace feliz, palabras que dicen que dijo un filosofo, y que comparto junto con él, aunque no se si lo dijo y aunque no se quién lo dijo, un libro viejito (que por cierto me gusta mucho por los dibujitos, por que esos libros estaban cuando yo era un infante y era para los adultos) de los de la educación de los adultos dice que un poeta es un señor que escribe versos bonitos, entonces ahora me pregunto, y los que no escriben, los que hacen de la poesía su vida (es al revés, de los que hacen de su vida una poesía, así era como es, los hay también los que lo hacen una obra de arte, pero? ya no te acuerdas? y acaso la poesía no es una integrante de la familia del arte?) y que jamás han escrito algo, y los que escriben cosas feas acaso no son poetas, y por qué la estética academicista parió a los poetas?, y quién asevera eso, la poesía misma?, el poeta quizá?, y quién es el poeta?, el poeta es un morido que aún vive, el que ve las secuencias de lo que lo circunda, el que es capaz de divisar lo que los demás no divisan, otro dijo que el poeta es el que escribe con bonitas palabras (hay poetas que no tienen las palabras para decir lo que tienen que decir, allí hay una cacofonía poética, entonces nos encontramos y enfrentamos ante un serio y grave problema semántico, a la mierda con la semántica, la poesía es más allá de la semántica; se pueden escribir palabras con tres poemas? o se pueden escribir poemas con tres palabras?, gramacismos), válgame dios, aprende sinécdoque y retórica y ya eres un poeta entonces, en las escuelas y en los cursos de taller y redacción entonces son fábricas de poetas, y si no publican es por que los señores editores no tienen los recursos necesarios para publicarlos (los lectores necesarios, ídem), quién es el poeta entonces, rilke?, artaud?, mallarmé? rimbaud?, baudelaire?, radiguet?, schiller?, dante?, virgilio?, victor hugo?, whitman?, lautréamont?, ginsberg?, homero?, gorostiza? asbaje? quevedo? espronceda? lorca? los del siglo de oro? los que faltan? los homónimos y los anónimos? quién?, tú? él? quién?, que es el poeta, quién es el poeta, quién es la poesía? que es la poesía?, yo regreso a lo que dijo el filosofo (la ignorancia me hace feliz), la poesía te pare, te cría, te mata te resucita, te abandona te deja y te recoge, te humilla se ríe de ti te defiende, la poesía, una cosa un sustantivo abstracto para tratar de explicar una cosa inexplicable (quién invento una botella para meter todos los granos de arena de la mar?), quien invento un reloj de arena para meter todas las gotas de agua de la mar?), fuiste tú o fue él?, el poeta, es más fácil decir el poeta que explicar todo lo que es el poeta, es más fácil decir la poesía que explicar que es la poesía (Dios será acaso un poeta y todo la creación es su poema?), la vida es un verso de un poema grandote que comprende toda la humanidad y cada vida es un decasílabo asonante y arrítmico (por que la poesía ha perdido el ritmo y la métrica), acaso las formulas matemáticas son poemas escritos en números, acaso la química lo es igual?, y el universo en sí es un poema enorme e infinito escrito con estrellas soles y planetas, en lugar de separarlos en estrofas se separan en galaxias, y los hoyos negros son las correcciones hechas por el poeta, acaso eso es el poema, y quién puede leer ese poema?, acaso para poder leerlo es menester tener un telescopio (o microscopio) nuclear, y entonces como lo leían los mayas?, y las leyes que te joden y te chingan herencia del derecho romano y código de hammurabi son poemas en prosa también, poemas sádicos, para joderte para chingarte, escritos con la premura de defenderte con el pretexto de defenderte, el poema es una mujer, y el poeta copula con ella, (muchachas, no piensen que soy machista, por decir así, no lo soy, y no lo soy ni falangista ni narcisista ni xenófobo ni anarquista ni socialista ni marxista ni nacionalista ni priísta ni perredista ni panista ni zapatista ni ultraísta ni post-modernista ni pusyaísta ni fauvista, ni surrealista ni expresionista ni budista ni chauvinista ni globalifóbico ni nada de eso ni de lo otro ni de los otros, solo soy carlodanielanista (bueno, si soy post-realista)) la poesía es una femme sapiens, con sus senos su vagina sus nalgas sus piernas sus pies sus dedos su vientre su boca sus ojos su nariz sus manos su corazón su amor su capacidad germinativa (el oficio más sagrado del mundo, el ser madre), son las partes de ese poema, de ese poema que pone la tilde a ese poema grandote que se llama todo, la femme sapiens, y que es el poema?, y moriremos sin siquiera saberlo, como murieron tantos otros antes de nosotros que eran muy preguntones (como no tenían nada que hacer se la pasaban pensando, la actividad física distrae la actividad pensante o intelectual), como dijo un tal borges, todos en alguna vez de nuestra vida escribimos el poema más hermosos del mundo así como también el peor, eso lo dijo él, yo digo: en lo que a mí se refiere, yo jamás he escrito un poema. Yo solo lo escribo a la Santa María del Buen Aire.

Salvador Ventura