Instrucciones para observar el comportamiento del caos (sin necesidad de un laboratorio)

“Y se pusieron todos a hablar; sus tinajas, sus comales, sus platos, sus ollas, sus perros, sus piedras de moler, todos se levantaron y les golpearon las caras”.
Popol Vuh

Y gracias a dios los dioses creadores fueron dos y estaban tomando atolito shuco (mayan gods), tepeau y gucumatz (creador y formador) y que no fueron argentinos de costumbres guaraníes por que si no hubiesen estado cebando mate (la santa maría del buen aire y evita y maradona, la divina trinidad argentina), la cosmogonía revela un momento no demostrable por ecuación matemática ádhuc –solo mediante la fe, una señora que se resiste a morir- (un suceso no lineal) que ostenta la peculiaridad –esa misma de la que un tal empédocles ya lo sabía (y no lo estoy leyendo en libros jejejeje, soy empedocliano al igual que stoniano, etna querido, etna adorado, besos azufrados y no azafranados), el origen (la génesis) son los quatro elementos, aqua, ignis, terra, aer, y que decir del kalevala y de la biblia y de la religión helénica, y que decir de las incontestables preguntas aristotélicas y socráticas y platónicas –que un grupo de snobistas más recientes se proponen responder a sabiendas de que no lo hay respuestas y que la respuesta se lo puede encontrar en la biblia, no lo hay más, los elementos primigenios, los quatro de arriba, la materia y el vacío y el vacío y la materia, sin el uno no lo hay el otro y sin lo otro no lo hay el uno, el complemento, yuxtapuestos intersticialmente, superpuestos el uno en el otro y el otro en el uno, sin el espacio la materia no se puede fecundar sin la materia no lo existe el espacio, el espacio es la materia vacía, es el lugar a ocupar por el mismo –la materia- (el espacio es el subte por donde todos los días viaja al trabajo, al cinema, a la impronta cita de amor, al cafetín, la materia), más recientemente la meteorología se faze cargo de la ciencia del caos, para tratar de establecer junto con una señora que se llama probabilidad unos poemas matemáticos llamados probabilidad de lluvia, entre otros; surge una hipótesis –tal vez nula- de que el agitar de sus alitas de una mariposa en el porao (brasil) desatará un tornado en san quintín (texas), y se lo bautiza con el nombre de efecto mariposa por un tal lorenz, de un hemisferio a otro pasando a saludar al trópico, el caos aún tañe su laúd, y jamás se despedirá de la tierra –al igual que la evolución siga evolucionando y el hommo sapiens y las femme sapiens seguirán teniendo como único medio (o método) de perpetuación de ellos mismos la fornicación, un astrónomo al realizar sus estimaciones para el cálculo de las órbitas de los cuerpos celestes (un tal poincaré) oh¡ sorpresa, se volvió a topar con el caos, de la frase cursi que me encanta de que la nada es todo y el todo es nada, es una de las verdades absolutas tal vez, el ocaso, perdón, el caos, es un estado de cómo quando los corredores del formula 1 están en la pol position o largada y salen encendidos sus motores y se alinean y corren y tienen que volver al lugar de donde partieron para ganar la carrera y lo gana el que llega primero (esa pol position que después se llama check point y al final se rebautiza como meta), esto lo es, un sistema abierto, un ciclo cíclico, redondo como el círculo, la figura perfecta según platón (o como quando la luna se pone grandotota como una pelotota y alumbra el callejón, el gato viudo, tin tán), el caos se posesiona de toda materia incluyendo las femme sapiens y los hommo sapiens (arritmia cardíaca), en el movimiento plásmico de una célula, en la magnetización del helio superfluído, en la entalpía y la entropía, y en mil y un sucesos más, el caos es tan romántico (como las cartitas escritas a mano y con una sola destinataria y el sobre cubierto de timbres postales que no deja leer nada, también como el no usar esos aparatitos de localización, también como investigar en libros y no en buscadores del world wide web, tan romántico como mirar lo que el ser aquilosado y amado ve), el caos, como esa pelusa que se desprende de los pantalones corrientes al salir de la tintorería, te quieres des-fazer de él y no puedes, como del perro de las pulgas, tan indispensable es que nada existiría sin el. Y después que?, tal vez se muta, se transsubstanzaciona en algo llamado orden para después añorar su etapa primigenia y pueril y volver a ser el caos que antes fue, creo que el caos y el shake up son fenómenos de la misma familia. Breves instrucciones para observar el comportamiento del caos (sin necesidad de tener un laboratorio): consígase primeramente alguien a quien invitar un nescafé, ponga la pava a la lumbre para que este calentito (uno nunca sabe como se comportará el caos debido a la termodinámica del agua), en la tacita con su agüita calentita deje caer el polvo de nescafé primero una cucharada pequeña, después golpeando con el dedo índice el brazo de la misma para que los polvos de nescafé salten uno por uno como en una pool (la taza con agua) realizando saltos mortales y triples, quando el último de los clavadistas se haya lanzado, prosiga a menear con la cuchara todo el contenido de la taza y observe la espumita que se observa y el sobrenadante del nescafé (notará una diferenciación de colores) y podrá ver como en nado des- sincronizado los nadadores le muestran como se comporta el caos (si pone la consumación de la primavera de stravinsky como música de fondo para los nadadores se obtendrá mejores efectos). Al final, tire el contenido de la taza y cuelgue la taza en su clavito de la alacena.

Salvador Ventura

La luna trae mucha agua.

La luna trae agua mucho agua
y que es la muerte cuando aún no te acude?,
y que es la vida?,
los días son tan largos y la vida tan corta,
te cimbra te sacude
y te agachas a recogerla y se te viene toda encima
te salpica te desparrama te mancha
te agobia
urgido de urgidez y continencia y templanza
desdeñando las añoranzas
me levanto y asiento inmutado y con indiferencia
y me sacudo todas las manchas
amarro mis correas y sigo caminando por los caminos minados
mis huellas no me siguen,
al contrario
me enseñan –te señalan- el sendero (the forbidden path)
mis huellas caminan delante de mí (delante mío)
hacia el sendero hacia ninguna parte
y yo
las sigo ciegamente

armando los pedacitos de vida para tejer los recuerdos
recogiendo los trozos de lagrimas
los remedos de la felicidad
uniéndolos por sus lados dispares
los gargajos de los bolos embarran los pedacitos
recójolos y límpiolos con mi lengua
con mi camisa de seda
con mi torso desnudo
con mi remera sudada, manchada de sangre,
me refriego los ojos para enjugarme las lagrimas
para poder verte mejor
mis dedos cercenados por tu displicencia
intentan tentarte, sentirte, huyes te sigo me sigues,
me santiguo
me maldices
te bendigo

fragmento de las supersticiones:
y ahora, y qué cuando no hay el ahora, cuando el mañana aún no amanece y el ayer no me acuerdo, y qué?, y qué si aún sigo vivo, y qué si aún existo, y qué si mi sombra le estorba a tus ojos, y qué si no se nada, y qué…………………………………………………………?

Villancicos de lamentaciones, canciones de desamor, muñecas rotas, poesía completa, de la que no llegan a mis manos, de la que esta prohibida para los demás, de la inaccesible por las latitudes y por los idiomas y las lenguas, pero más por los prejuicios (si te gusta la poesía entonces eres puto, si te gusta el arte pior, sos mampo), entonces nadie sabe nada, y si sabes te haces pendejo para hacer pendejos a los demás, para que sepan que no sabes (hacerlos saber) (habrá dicho eso paz cuando hablo acerca de los mejicanos en su laberinto de la soledad?, es que no lo he leído), entonces acá nadie sabe nada, y se cumple, la ignorancia me hace feliz, palabras que dicen que dijo un filosofo, y que comparto junto con él, aunque no se si lo dijo y aunque no se quién lo dijo, un libro viejito (que por cierto me gusta mucho por los dibujitos, por que esos libros estaban cuando yo era un infante y era para los adultos) de los de la educación de los adultos dice que un poeta es un señor que escribe versos bonitos, entonces ahora me pregunto, y los que no escriben, los que hacen de la poesía su vida (es al revés, de los que hacen de su vida una poesía, así era como es, los hay también los que lo hacen una obra de arte, pero? ya no te acuerdas? y acaso la poesía no es una integrante de la familia del arte?) y que jamás han escrito algo, y los que escriben cosas feas acaso no son poetas, y por qué la estética academicista parió a los poetas?, y quién asevera eso, la poesía misma?, el poeta quizá?, y quién es el poeta?, el poeta es un morido que aún vive, el que ve las secuencias de lo que lo circunda, el que es capaz de divisar lo que los demás no divisan, otro dijo que el poeta es el que escribe con bonitas palabras (hay poetas que no tienen las palabras para decir lo que tienen que decir, allí hay una cacofonía poética, entonces nos encontramos y enfrentamos ante un serio y grave problema semántico, a la mierda con la semántica, la poesía es más allá de la semántica; se pueden escribir palabras con tres poemas? o se pueden escribir poemas con tres palabras?, gramacismos), válgame dios, aprende sinécdoque y retórica y ya eres un poeta entonces, en las escuelas y en los cursos de taller y redacción entonces son fábricas de poetas, y si no publican es por que los señores editores no tienen los recursos necesarios para publicarlos (los lectores necesarios, ídem), quién es el poeta entonces, rilke?, artaud?, mallarmé? rimbaud?, baudelaire?, radiguet?, schiller?, dante?, virgilio?, victor hugo?, whitman?, lautréamont?, ginsberg?, homero?, gorostiza? asbaje? quevedo? espronceda? lorca? los del siglo de oro? los que faltan? los homónimos y los anónimos? quién?, tú? él? quién?, que es el poeta, quién es el poeta, quién es la poesía? que es la poesía?, yo regreso a lo que dijo el filosofo (la ignorancia me hace feliz), la poesía te pare, te cría, te mata te resucita, te abandona te deja y te recoge, te humilla se ríe de ti te defiende, la poesía, una cosa un sustantivo abstracto para tratar de explicar una cosa inexplicable (quién invento una botella para meter todos los granos de arena de la mar?), quien invento un reloj de arena para meter todas las gotas de agua de la mar?), fuiste tú o fue él?, el poeta, es más fácil decir el poeta que explicar todo lo que es el poeta, es más fácil decir la poesía que explicar que es la poesía (Dios será acaso un poeta y todo la creación es su poema?), la vida es un verso de un poema grandote que comprende toda la humanidad y cada vida es un decasílabo asonante y arrítmico (por que la poesía ha perdido el ritmo y la métrica), acaso las formulas matemáticas son poemas escritos en números, acaso la química lo es igual?, y el universo en sí es un poema enorme e infinito escrito con estrellas soles y planetas, en lugar de separarlos en estrofas se separan en galaxias, y los hoyos negros son las correcciones hechas por el poeta, acaso eso es el poema, y quién puede leer ese poema?, acaso para poder leerlo es menester tener un telescopio (o microscopio) nuclear, y entonces como lo leían los mayas?, y las leyes que te joden y te chingan herencia del derecho romano y código de hammurabi son poemas en prosa también, poemas sádicos, para joderte para chingarte, escritos con la premura de defenderte con el pretexto de defenderte, el poema es una mujer, y el poeta copula con ella, (muchachas, no piensen que soy machista, por decir así, no lo soy, y no lo soy ni falangista ni narcisista ni xenófobo ni anarquista ni socialista ni marxista ni nacionalista ni priísta ni perredista ni panista ni zapatista ni ultraísta ni post-modernista ni pusyaísta ni fauvista, ni surrealista ni expresionista ni budista ni chauvinista ni globalifóbico ni nada de eso ni de lo otro ni de los otros, solo soy carlodanielanista (bueno, si soy post-realista)) la poesía es una femme sapiens, con sus senos su vagina sus nalgas sus piernas sus pies sus dedos su vientre su boca sus ojos su nariz sus manos su corazón su amor su capacidad germinativa (el oficio más sagrado del mundo, el ser madre), son las partes de ese poema, de ese poema que pone la tilde a ese poema grandote que se llama todo, la femme sapiens, y que es el poema?, y moriremos sin siquiera saberlo, como murieron tantos otros antes de nosotros que eran muy preguntones (como no tenían nada que hacer se la pasaban pensando, la actividad física distrae la actividad pensante o intelectual), como dijo un tal borges, todos en alguna vez de nuestra vida escribimos el poema más hermosos del mundo así como también el peor, eso lo dijo él, yo digo: en lo que a mí se refiere, yo jamás he escrito un poema. Yo solo lo escribo a la Santa María del Buen Aire.

Salvador Ventura

pilestròmènes‏

Primera experiencia con un desquiciado, un endemoniado, en la habana pequeña, desquiciamiento oportuno, desde dentro pantalones alreves, desnudo encuerado en posición de nado de pecho sincronizado y mariposa en plena alberca pileta sin agua, pilestromenes, poses faraònicas, trendy lo màs trendy, locura cirenaica y sirenica en su màs pulcra exposición, brazos danzantes circulantes navegantes invaden a las piernas y se convierten en almorranas, la mente no sirve para nada y el pelo sirve para sostener la cabeza, la cabeza sirve para que flote el cuerpo y se pueda desplazar sobre la empinada superficie desplazada por vitropiso ceràmico, hasta donde se puede llegar en un silla de ruedas con los rines pelones que no se pueda llegar a dos patas (hasta el fin del mundo quiz`a, con tìo sam o hasta el culo del diablo?), el kamasutra cacahoateco con sus poses chompipe en bicicleta y rajando manaca y pepenando nanche, en la suntuosa fantasìa eculùbrica cacahoateca, la chele convertida en vastagos andrajosos, que son embusteros descaraos que no te dejan ver a los muertos, que te hace ver la tierra del continente y del subcontinente, del subconsciente y del coeficiente, la locura apesta y pesa, y no se puede bañar, se orina y tampoco se puede comer, viene en capsulitas papel arroz o polvo para hornear, (hornear el cerebro), jam`as en hongos, solo le falta meterse el dedo en el boca, el sueño como mera anestesia local, a manera de artesanìa, el hambre como una penosa necesidad y la comida como un lujo exagerado, la cordura como un atavio personal que se puede quedar en un perchero y que te lo puedes poner cuando sales a la calle, llegas a la casa y lo cuelgas otra vez, lo planchas y lo almidonas, si llueve se encoge y te dan accesos minùsculos de locura, la cabeza dentro de un escusado como mejor manera de curar la locura en plena posición triangular, como un baño de asiento para la cabeza, se puede vaciar por los oìdos la cabeza y llenar por los ojos, si la luz nunca se apaga no existirà nunca la noche un foco mata la noche con todas sus estrellas y todos sus eclicces, con todas sus lunas, la libertad com oforma de esclavitud tir+anica desmoralizadora, si con ropa se tapan las cosas naturales si con los pensamientos se oculta el raciocinio, si con Dios se oculta y se escusa el caos, unos ojos verdes disimulados tímidos y tiernos de santa clara cuba, unos ojos marrones de ecuador y la chele de Guatemala, dos óvulos funcionan mejor que una guarderìa infantil, dolores de contrición que contraen el abdomen y te doblan, locura hecha a la medida, la llave sin candado lista para convertirse en moneda, nada es mejor que tener bien planchada la cordura para cuando se ofrezca vestirse pulcramente, como ùnica desnudez la santa marìa del buen aire, como ùnico gualicho la santa marìa del buen aire, como `ùnico thè de flor de magnolia la santa marìa del buen aire.

Salvador ventura

habrá que ponerle un nombre....

Aquí, tan sólo incertidumbre.

Ni lámparas que alumbren,

ni tristes letras que abracen sensaciones,

ni cuerdas de guitarra con que atarme a tu recuerdo,

sólo un intenso fulgor de evocación y anhelo

que más parece blasfemia que aleluya.

La sonrisa de una hembra que siempre

disipa las dudas y vuelve la incertidumbre,

el suplicio de Hamlet : vencer o ser vencido,

irse o desandar el camino, tocar tu ventana vedada,

con ganas e incertidumbre.

Empujo al olvido las dudas,

rescato tu aroma de la desmemoria,

es mentira que ambas quepan en el mismo

agujero. Ya no hay razón para prender una esperanza

o apagar con mis dedos húmedos de saliva alguna estrella.

Aquí, sin verdor,

sin tu mano,

sin tu ombligo,

sin tu asecho de feromonas,

sin vos,

aquí solo, sólo Incertidumbre.

nemo nihil.

...desde el paraiso

Se prende la vida cuando la luz se apaga;

en el silencio hay rastros de un ruido quejumbroso

y las sombras juguetean a sus anchas.

Mis manos rodean solemnemente tu silenciosa cintura.

En la obscuridad abres tus ojos y cierras tu sexo,

se que tu hermetismo guarda celosamente

algo que me pertenece desde el paraíso;

somos ambos, pero volveremos a ser uno,

si amándonos, nos matamos enredados entre la sábana.

Con todo el amor que cabe en mis manos,

me derramo sobre ti en mil caricias

y tú te rindes tirando tu blusa blanca sobre mis zapatos.

El aire sentado sobre la pequeña ventana

entona cantos inefables a un loco lucero

que pasa rayando con su luz el firmamento.

La luna nos mira desde arriba y está apunto de decirnos algo

mientras un grito tuyo agujera este amoroso silencio

que nos ocultaba de los ojos del mundo,

ahora nos seguimos amando desnudos de prejuicios;

yo echándome encima, tú postrada de hinojos.

Víctimas del tiempo, nos vamos, poco a poco, separando,

todo vuelve a su color:

la luna del cuarto,

el sol de la noche

y el griterío del mundo,

para mi todo es obscuro silencio,

porque mientras tú te apagas lentamente entre mis manos,

allá afuera, poco a poco, comienza a encenderse el mundo.

nemo nihil