sábado, 29 de marzo de 2008

Extraido del réquiem a don Erasmo Espur i Sontecoman


, “Había aprendido a dormir con los ojos abiertos, le traía muchos beneficios, como por ejemplo los zancudos y mosquitos y chaquistes pensarían que estaba despierto y no lo picarían, podía buscar trabajo como velador y dormirse o echarse su coyote y las cámaras de vigilancia lo tomarían si bien no en su rondín si despierto, sus ojos tomaban más fuerza y podía ver los eclipses y demás fenómenos astronómicos sin necesidad de protección, aunque una cuestión en contra era que se deshidrataban sus pupilas, tenía que estarse poniendo constantemente gotitas de manzanilla en los ojos y practicarse lavados de ojos constantemente, y comer mucha zanahoria por lo de la vitamina C, como dicen que hay oído de tísico, el tenía lo equiparable a la vista con el oído de tísico, podía ver de noche y ver a distancias mayores, como lo hacen los jaguares o yagüaretes, al principio no podía, le ardían mucho los ojos, se le trababan al principio pero después aprendió a destrabarlos tal cual Haudini podía destrabar sus muñecas hombros y demás articulaciones, tal cual Niccolò Paganini destrababa las muñecas para ejecutar esas notas de sus caprichos que solo él podía ejecutar con sus stradivarius, los párpados los volteaba y sacaba lo de adentro hacia fuera, y espantaba a los niños más pequeños, con los ojos había aprendido a probar el sabor de las comidas sin necesidad de probarlas con el paladar, podía calcular las distancias exactas con tan solo posar la mirada desde el punto de origen hasta el punto destino, esto es, lo encantaba subirse a las casas más grandes, a los edificios más grandes, a las lomas, montes, a los campanarios de esas viejas iglesias, a los palomares, y ver y calcular las distancias, lo gustaba apostar y ganar un poco de dinero con esta propiedad que solo él había podido desarrollar, tenía muy desarrollado el sentido de la perspectiva, al contrario del arquitecto Antonio Gaudí que padecía una misteriosa enfermedad que no le permitía percibir los espacios y la forma y las distancias de los objetos que veía y por eso la magnificencia de sus obras, era su vista todo lo inverso de Gaudí, prescindía del uso de microscopio y de telescopios, llego al extremo de prescindir de la chele o lagañas de los chuchos para poder ver las almas de los difuntos, su vista era todo para él, pero a raíz de ello sus otros sentidos se fueron debilitando y se fueron algo así como desviándose hacia los ojos, el tacto, podía ver las texturas sentirlas sin necesidad de tocarlas tal como si las hubiese tocado, parecía como si todos los sentidos se le hubiesen volcado en la vista, en los ojos, podía ver toda la gama de colores, lo que las demás personas estaba vedada, las frutas que dan los palos de amate que solo las iguanas garrobos y los muditos pueden ver, las patitas de las culebras que solo los muditos pueden ver, los espectros de luces, los fenómenos de refracción reflexión de la luz, eran para él cuestión de posar la vista nada más, no se lavaba los ojos a no ser que fuese solo con manzanilla, solamente con eso, tenía una crianza de gallinas con la única finalidad de recoger los huevos recién puestos y frotárselos en los ojos sobre los párpados, por que sabía que esto era vitamina para la vista, él prescindía del uso del caleidoscopio para ver el festival de luces que este ofrece, su vista hasta había logrado desarrollar velocidades de visión, como si se tratáse de una cámara reflex, como si de un obturador se tratase, desde la velocidad 0 hasta las 1000 1500 y más grandes, él siempre procuraba no desvelarse, así como tampoco visitar al oculista, tenía miedo de que los hombres de ciencia se diesen cuenta de su prodigiosa vista y temía ser objeto de los más sofisticados y dirigidos estudios (en sí, él tenía miedo de que le fuesen extirpados los ojos para poder ser estudiados, tal como el cerebro del Mítico Pancho Villa), a veces tenía que hacerse pasar por ciego para disimular la tan prodigiosa vista, su vista era su única propiedad sobre la tierra, había alcanzado a calcular el punto de marchitez de las plantas con solo verlas, podía ver las personas que estaban enfermas, había desarrollado a la par de la visión un estilo único de estilo psicología, por que los colores tienen un lenguaje y él era el único traductor, por lo menos así se sentía él, así lo vivía él, la naturaleza le hablaba a través de los colores y las imágenes que él veía, lo que los demás miraban transparente él podía ver lo que había realmente, eso le traía muchos sobresaltos cuando dormía, por eso procuraba dormir solo, podía sentir el olor con solo mirar la cosa que emanaba el olor, llego un momento que se harto de su vista prodigiosa, que empezó a idear la manera de deshacerse de su vista, se procuro empezar a abrir el congelador y encender una especie de fogata y poner los ojos a cambios bruscos de temperatura para dañarse la vista, pero miraba que sus ojos tenían como una especie de caparazón o coraza o quiste como las amebas, una vez intento lavarse con ácido muriático, se quemo los párpados pero nada le ocurrió a sus ojos, tuvo que estar con los párpados vendados por varias semanas hasta recuperarse, aunque el doctor se intrigo demasiado por el tipo de daño que sufrió y su vista nada lo ocurría, como la niña que lloraba palitos de mate en la provincia de corrientes en la Argentina, como tantos otros que lloraban vidrio en esa especie de estigma popular, así lo concebía el doctor o así se lo hacía creer él al doctor, él ya no quería más esa vista, estaba aburrido de ver todo lo que miraba, quería ser normal, volver a mirar como antes, cuando ya pudo estar bien de sus párpados, se ideo una última esperanza, hacer que una lechuza le arrebatase los ojos, tal como él sabía que ellas lo hacían con los gatos, a las lechuzas les encanta comer ojos de gato, y eso él lo resabía, lo había escuchado desde niño, por que él se había criado en el campo, lleno de supersticiones, sus ojos no eran claros, eran marrones, y las lechuzas buscaban los ojos que brillaban en la obscuridad, esto es, los ojos claros, por eso tuvo que conseguir unos lentes de contacto o pupilentes, para que sus ojos pudiesen brillar en la obscuridad, se busco unos verdes esmeraldas, de los más intensos y claros, la lechuza no podría desperdiciar tan suculento platillo, un hermoso par de ojos listos para devorar en plena noche ausente de luna, se fue al monte con la esperanza de encontrar la lechuza, la lechuza solo silbaba, pasaba volando pero no en forma de cruz, la lechuza estaba ocupada anunciando la muerte de los que se marcharían esa noche y las noches siguientes, por que las lechuzas saben bien todo eso, y no son agüizotas, él quería sacarse los ojos, alimentar cuervos para que le sacasen los ojos pero eso era posible solo en los dichos populares y no en la vida real tal como él la vivía, se resignaba a conservar la vista, su esperanza era volverse diabético o heredar una especie de ceguera congénita, pero ni eso siquiera, el suicidio era una cosa que él no tenía contemplada, se le vino una idea fantástica, una especie de suicidio visual, tomo un curso de espeleología, y descendió a una gruta tan profunda que los rayos de sol no podían llegar, descendió sin lámparas ni otra fuente de luz, descendió como en un suicidio visual, estaba tan obscuro que sus ojos finalmente nada pudieron ver, él jamás sintió placer como ese, como una especie de orgasmos múltiples uno detrás de otro, sin poder contenerse, por fin sentía lo no permitido para él, ausencia total de imágenes de visiones de percepciones visuales, por fin el mundo prohibido de las sombras se abría para él, tuvo miedo coraje valor revelaciones visiones como si estuviese en el ritual del peyote, se le revelaba el origen de los colores, el nacimiento de los colores, se le revelaba el origen de las auroras boreales de las tormentas de fuego ocurridas en el sol y demás estrellas, lo que Sir Newton siempre anhelo, todo se le revelaba en ese momento, lo que Niklas Kopernikus Y Galileus Galilei buscaban afanosamente, a él se le revelaba sin instrumento de laboratorio alguno, cuando quedo extasiado en estado de trance, decidió que todo se había visto ya, quiso un espejo para poderse ver a los ojos él mismo, tal cual medusa, y que los ojos lo absorbieran y hundirse en el fondo del espejo y después los que bajaran a buscarlo solo pudieran encontrar los añicos del espejo que se lo había absorbido, como transformado en un reflejo perdido en la obscuridad, como una imagen proyectada a través de un catalejo, lanzada aborrecidamente lo más lejos posible, nada comento él de todo lo que había visto, nada decía él de lo que él veía, nadie sabía de sus capacidades visuales, ni siquiera las leyes de la óptica conocían eso que el sabía, él pudo cambiar las leyes de la óptica pero no quiso, prefirió volverse ciego que revelar el verdadero sentido las verdaderas leyes que solo a él le eran permitidas conocer, siempre conservo la buena vista que lo caracterizo, llego la muerte para él un día en que miraba el fondo de su plato de lentejas vacía, acabando de almorzar, miro de reojo por la ventana, solo miraba un aire que sacudía las ventanas y hojas de los árboles de la calle, quiso ver que pasaba y lo cegó un destello desconocido (secuelas de aquella vez que descendió a lo más hondo de la cueva infinita), destello que le reventó los ojos, los ojos le escurrían por las cuencas, lo encontraron horas después, el líquido miótico de sus ojos yacentes brillaba, en su féretro le cubrieron las cuenca vacías con unas canicas de las llamadas chibolas, de esas que valen cuatro o cinco canicas de las normales cuando uno esta jugando a las canicas, los gusanos no pudieron devorar sus ojos, y nadie supo nada de lo que esos ojos habían visto, la memoria consumió lo que los ojos habían visto y ninguna memoria del mundo podría volver a contar lo que nunca más otros ojos podrían volver a ver”


Por: Salvador Ventura

viernes, 14 de marzo de 2008

Instrucciones para observar el comportamiento del caos (sin necesidad de un laboratorio)


“Y se pusieron todos a hablar; sus tinajas, sus comales, sus platos, sus ollas, sus perros, sus piedras de moler, todos se levantaron y les golpearon las caras”.
Popol Vuh

Y gracias a dios los dioses creadores fueron dos y estaban tomando atolito shuco (mayan gods), tepeau y gucumatz (creador y formador) y que no fueron argentinos de costumbres guaraníes por que si no hubiesen estado cebando mate (la santa maría del buen aire y evita y maradona, la divina trinidad argentina), la cosmogonía revela un momento no demostrable por ecuación matemática ádhuc –solo mediante la fe, una señora que se resiste a morir- (un suceso no lineal) que ostenta la peculiaridad –esa misma de la que un tal empédocles ya lo sabía (y no lo estoy leyendo en libros jejejeje, soy empedocliano al igual que stoniano, etna querido, etna adorado, besos azufrados y no azafranados), el origen (la génesis) son los quatro elementos, aqua, ignis, terra, aer, y que decir del kalevala y de la biblia y de la religión helénica, y que decir de las incontestables preguntas aristotélicas y socráticas y platónicas –que un grupo de snobistas más recientes se proponen responder a sabiendas de que no lo hay respuestas y que la respuesta se lo puede encontrar en la biblia, no lo hay más, los elementos primigenios, los quatro de arriba, la materia y el vacío y el vacío y la materia, sin el uno no lo hay el otro y sin lo otro no lo hay el uno, el complemento, yuxtapuestos intersticialmente, superpuestos el uno en el otro y el otro en el uno, sin el espacio la materia no se puede fecundar sin la materia no lo existe el espacio, el espacio es la materia vacía, es el lugar a ocupar por el mismo –la materia- (el espacio es el subte por donde todos los días viaja al trabajo, al cinema, a la impronta cita de amor, al cafetín, la materia), más recientemente la meteorología se faze cargo de la ciencia del caos, para tratar de establecer junto con una señora que se llama probabilidad unos poemas matemáticos llamados probabilidad de lluvia, entre otros; surge una hipótesis –tal vez nula- de que el agitar de sus alitas de una mariposa en el porao (brasil) desatará un tornado en san quintín (texas), y se lo bautiza con el nombre de efecto mariposa por un tal lorenz, de un hemisferio a otro pasando a saludar al trópico, el caos aún tañe su laúd, y jamás se despedirá de la tierra –al igual que la evolución siga evolucionando y el hommo sapiens y las femme sapiens seguirán teniendo como único medio (o método) de perpetuación de ellos mismos la fornicación, un astrónomo al realizar sus estimaciones para el cálculo de las órbitas de los cuerpos celestes (un tal poincaré) oh¡ sorpresa, se volvió a topar con el caos, de la frase cursi que me encanta de que la nada es todo y el todo es nada, es una de las verdades absolutas tal vez, el ocaso, perdón, el caos, es un estado de cómo quando los corredores del formula 1 están en la pol position o largada y salen encendidos sus motores y se alinean y corren y tienen que volver al lugar de donde partieron para ganar la carrera y lo gana el que llega primero (esa pol position que después se llama check point y al final se rebautiza como meta), esto lo es, un sistema abierto, un ciclo cíclico, redondo como el círculo, la figura perfecta según platón (o como quando la luna se pone grandotota como una pelotota y alumbra el callejón, el gato viudo, tin tán), el caos se posesiona de toda materia incluyendo las femme sapiens y los hommo sapiens (arritmia cardíaca), en el movimiento plásmico de una célula, en la magnetización del helio superfluído, en la entalpía y la entropía, y en mil y un sucesos más, el caos es tan romántico (como las cartitas escritas a mano y con una sola destinataria y el sobre cubierto de timbres postales que no deja leer nada, también como el no usar esos aparatitos de localización, también como investigar en libros y no en buscadores del world wide web, tan romántico como mirar lo que el ser aquilosado y amado ve), el caos, como esa pelusa que se desprende de los pantalones corrientes al salir de la tintorería, te quieres des-fazer de él y no puedes, como del perro de las pulgas, tan indispensable es que nada existiría sin el. Y después que?, tal vez se muta, se transsubstanzaciona en algo llamado orden para después añorar su etapa primigenia y pueril y volver a ser el caos que antes fue, creo que el caos y el shake up son fenómenos de la misma familia. Breves instrucciones para observar el comportamiento del caos (sin necesidad de tener un laboratorio): consígase primeramente alguien a quien invitar un nescafé, ponga la pava a la lumbre para que este calentito (uno nunca sabe como se comportará el caos debido a la termodinámica del agua), en la tacita con su agüita calentita deje caer el polvo de nescafé primero una cucharada pequeña, después golpeando con el dedo índice el brazo de la misma para que los polvos de nescafé salten uno por uno como en una pool (la taza con agua) realizando saltos mortales y triples, quando el último de los clavadistas se haya lanzado, prosiga a menear con la cuchara todo el contenido de la taza y observe la espumita que se observa y el sobrenadante del nescafé (notará una diferenciación de colores) y podrá ver como en nado des- sincronizado los nadadores le muestran como se comporta el caos (si pone la consumación de la primavera de stravinsky como música de fondo para los nadadores se obtendrá mejores efectos). Al final, tire el contenido de la taza y cuelgue la taza en su clavito de la alacena.


Salvador Ventura

domingo, 2 de marzo de 2008

La luna trae mucha agua.


La luna trae agua mucho agua
y que es la muerte cuando aún no te acude?,
y que es la vida?,
los días son tan largos y la vida tan corta,
te cimbra te sacude
y te agachas a recogerla y se te viene toda encima
te salpica te desparrama te mancha
te agobia
urgido de urgidez y continencia y templanza
desdeñando las añoranzas
me levanto y asiento inmutado y con indiferencia
y me sacudo todas las manchas
amarro mis correas y sigo caminando por los caminos minados
mis huellas no me siguen,
al contrario
me enseñan –te señalan- el sendero (the forbidden path)
mis huellas caminan delante de mí (delante mío)
hacia el sendero hacia ninguna parte
y yo
las sigo ciegamente

armando los pedacitos de vida para tejer los recuerdos
recogiendo los trozos de lagrimas
los remedos de la felicidad
uniéndolos por sus lados dispares
los gargajos de los bolos embarran los pedacitos
recójolos y límpiolos con mi lengua
con mi camisa de seda
con mi torso desnudo
con mi remera sudada, manchada de sangre,
me refriego los ojos para enjugarme las lagrimas
para poder verte mejor
mis dedos cercenados por tu displicencia
intentan tentarte, sentirte, huyes te sigo me sigues,
me santiguo
me maldices
te bendigo

fragmento de las supersticiones:
y ahora, y qué cuando no hay el ahora, cuando el mañana aún no amanece y el ayer no me acuerdo, y qué?, y qué si aún sigo vivo, y qué si aún existo, y qué si mi sombra le estorba a tus ojos, y qué si no se nada, y qué…………………………………………………………?

Villancicos de lamentaciones, canciones de desamor, muñecas rotas, poesía completa, de la que no llegan a mis manos, de la que esta prohibida para los demás, de la inaccesible por las latitudes y por los idiomas y las lenguas, pero más por los prejuicios (si te gusta la poesía entonces eres puto, si te gusta el arte pior, sos mampo), entonces nadie sabe nada, y si sabes te haces pendejo para hacer pendejos a los demás, para que sepan que no sabes (hacerlos saber) (habrá dicho eso paz cuando hablo acerca de los mejicanos en su laberinto de la soledad?, es que no lo he leído), entonces acá nadie sabe nada, y se cumple, la ignorancia me hace feliz, palabras que dicen que dijo un filosofo, y que comparto junto con él, aunque no se si lo dijo y aunque no se quién lo dijo, un libro viejito (que por cierto me gusta mucho por los dibujitos, por que esos libros estaban cuando yo era un infante y era para los adultos) de los de la educación de los adultos dice que un poeta es un señor que escribe versos bonitos, entonces ahora me pregunto, y los que no escriben, los que hacen de la poesía su vida (es al revés, de los que hacen de su vida una poesía, así era como es, los hay también los que lo hacen una obra de arte, pero? ya no te acuerdas? y acaso la poesía no es una integrante de la familia del arte?) y que jamás han escrito algo, y los que escriben cosas feas acaso no son poetas, y por qué la estética academicista parió a los poetas?, y quién asevera eso, la poesía misma?, el poeta quizá?, y quién es el poeta?, el poeta es un morido que aún vive, el que ve las secuencias de lo que lo circunda, el que es capaz de divisar lo que los demás no divisan, otro dijo que el poeta es el que escribe con bonitas palabras (hay poetas que no tienen las palabras para decir lo que tienen que decir, allí hay una cacofonía poética, entonces nos encontramos y enfrentamos ante un serio y grave problema semántico, a la mierda con la semántica, la poesía es más allá de la semántica; se pueden escribir palabras con tres poemas? o se pueden escribir poemas con tres palabras?, gramacismos), válgame dios, aprende sinécdoque y retórica y ya eres un poeta entonces, en las escuelas y en los cursos de taller y redacción entonces son fábricas de poetas, y si no publican es por que los señores editores no tienen los recursos necesarios para publicarlos (los lectores necesarios, ídem), quién es el poeta entonces, rilke?, artaud?, mallarmé? rimbaud?, baudelaire?, radiguet?, schiller?, dante?, virgilio?, victor hugo?, whitman?, lautréamont?, ginsberg?, homero?, gorostiza? asbaje? quevedo? espronceda? lorca? los del siglo de oro? los que faltan? los homónimos y los anónimos? quién?, tú? él? quién?, que es el poeta, quién es el poeta, quién es la poesía? que es la poesía?, yo regreso a lo que dijo el filosofo (la ignorancia me hace feliz), la poesía te pare, te cría, te mata te resucita, te abandona te deja y te recoge, te humilla se ríe de ti te defiende, la poesía, una cosa un sustantivo abstracto para tratar de explicar una cosa inexplicable (quién invento una botella para meter todos los granos de arena de la mar?), quien invento un reloj de arena para meter todas las gotas de agua de la mar?), fuiste tú o fue él?, el poeta, es más fácil decir el poeta que explicar todo lo que es el poeta, es más fácil decir la poesía que explicar que es la poesía (Dios será acaso un poeta y todo la creación es su poema?), la vida es un verso de un poema grandote que comprende toda la humanidad y cada vida es un decasílabo asonante y arrítmico (por que la poesía ha perdido el ritmo y la métrica), acaso las formulas matemáticas son poemas escritos en números, acaso la química lo es igual?, y el universo en sí es un poema enorme e infinito escrito con estrellas soles y planetas, en lugar de separarlos en estrofas se separan en galaxias, y los hoyos negros son las correcciones hechas por el poeta, acaso eso es el poema, y quién puede leer ese poema?, acaso para poder leerlo es menester tener un telescopio (o microscopio) nuclear, y entonces como lo leían los mayas?, y las leyes que te joden y te chingan herencia del derecho romano y código de hammurabi son poemas en prosa también, poemas sádicos, para joderte para chingarte, escritos con la premura de defenderte con el pretexto de defenderte, el poema es una mujer, y el poeta copula con ella, (muchachas, no piensen que soy machista, por decir así, no lo soy, y no lo soy ni falangista ni narcisista ni xenófobo ni anarquista ni socialista ni marxista ni nacionalista ni priísta ni perredista ni panista ni zapatista ni ultraísta ni post-modernista ni pusyaísta ni fauvista, ni surrealista ni expresionista ni budista ni chauvinista ni globalifóbico ni nada de eso ni de lo otro ni de los otros, solo soy carlodanielanista (bueno, si soy post-realista)) la poesía es una femme sapiens, con sus senos su vagina sus nalgas sus piernas sus pies sus dedos su vientre su boca sus ojos su nariz sus manos su corazón su amor su capacidad germinativa (el oficio más sagrado del mundo, el ser madre), son las partes de ese poema, de ese poema que pone la tilde a ese poema grandote que se llama todo, la femme sapiens, y que es el poema?, y moriremos sin siquiera saberlo, como murieron tantos otros antes de nosotros que eran muy preguntones (como no tenían nada que hacer se la pasaban pensando, la actividad física distrae la actividad pensante o intelectual), como dijo un tal borges, todos en alguna vez de nuestra vida escribimos el poema más hermosos del mundo así como también el peor, eso lo dijo él, yo digo: en lo que a mí se refiere, yo jamás he escrito un poema. Yo solo lo escribo a la Santa María del Buen Aire.

Salvador Ventura